A maior parte da vida,
É dedicada a contar,
Desde as contas do rosário,
Que se contam a rezar.

Contam-se as horas do dia,
E os minutos sempre andando,
Contam-se os dias e meses
E os anos que vão passando.

Contam-se as estrelas do Céu,
Todo o dinheiro que houver,
Erros, virtudes e, até
Pintos antes de nascer.

Contam-se histórias contadas,
Mil vezes repetidas,
Contam-se os nossos amigos
E as pessoas conhecidas.

Sai porém a conta errada,
Se, se conta com alguém,
Quando afinal de contas,
Essa pessoa não vem.

Tudo o que existe, é contado,
Em cadência sem findar,
Mas eu deixei para trás, 
Tantas coisas por contar!…

Autor: Euclides Cavaco